Мирное небо над головой. Смотрю на него и думаю, а ни хера оно не мирное. Я забыл, что такое мир. Идёт война на выживание. С высоты гранатами в меня летят яблоки раздора. Вся голова в шишках. Собаки и те не дружелюбны. Так и норовят оттяпать пол ноги. Нет ветра и нет солнца. Стоишь завёрнутый в целлофан. Душно. Когда хочешь курить, нет сигарет. И отсутствует вино, если хочется выпить. Тупая метафора, сам знаю. А чего вы от меня ждёте?. Во-первых я не курю. А вино продаётся на каждом углу. Я беру самое дешевое. А ведь когда-то мечтал стать сомелье. Пустые карманы, вот что точит. А заработок каждый раз ускользает. Играет со мной в рулетку. Выживешь, не выживешь. Кредиторы идут по следу. Ждут, когда оступлюсь.
Звонит знакомая и делится о своей работе, о двух ставках, про то что приходится экономить, о сестре и ее двух детях, один из которых доставляет большое беспокойство. А вот она не успела родить и жизнь бежит мимо. Очень много уходит на еду, а ей так хочется себя побаловать...А вообще ей некогда, некогда, некогда.
Какого говна ей от меня нужно?
Небо в алмазах. Другое дело. Сигары, Монте-Карло, улочки Канн. Лобстеры под розовое вино. Кофе с дивным десертом. И яхты, яхты. Сложенные паруса, упакованные мачты, резина на бортах, чтобы смягчить прикосновение. Ты стоишь на бульваре Круазет. Табак пахнет Кубой и горизонт сливается с розовым вином. Целое море вина. Устрицы качаются на волнах и текут на набережную через сети, руки рыбаков и раздельщиков в ресторанах. Как приятно быть уверенным, сильным, не зависеть от чужой воли. Наслаждаться мыслью о себе. Прокручивать в голове варианты о будущем, расставлять флажки приоритетов. Метить планы. Заниматься спортом. Покупать кожанные ремни от Gianfranco Ferré Жить без притворства. Главное, верить, что это на самом деле. Это с тобой. По заслугам. Жизнь-это роскошь, какую мы заслужили. Бедность-болезнь, которая передаётся через быт. Какого хера я не принц Альберт? Угораздило со всеми талантами родиться в роддоме #1. Башка от табачного дыма стучит как паровозный ход. Тух-тух. Тух-тух. Где таблетки от головы, сколько я выпил? И почему не проходит сон?
За занавеской тусклое небо. Сорви гардины, ярче не станет. Будет тоскливее, фокус сольётся в одну точку и прожарит мозг до дна. Не хочу света. Пусть хоть в чем-то будет атмосфера. Обманываю себя, ловлю последние минуты перед рассветом. И не хочу, чтобы наступало утро. За ним день, месяц, год. И опять тусклое небо. Сны, надежды, разочарования, безнадёга. Дождь вошёл в меня. Я врезаю бутылку вина, закрываю глаза. Мир становится близким, осязаемым. Протяни руку и разгадаешь его тайны. Но все рассыпается. Конфетти. Капли дождя. Кристаллики тумана. Падают в ладони и тают. Праздник сгорает. Плач без слез. И яркие краски моего воображения со стены горизонта под дождем смываются на асфальт.
Комментарии
Отправить комментарий